Detenerse a observar es la actividad predilecta del poeta Fabio Morábito. En la quietud, en el silencio, en la atención total se gesta el poema. La persona a la que alude el título de este libro, Alguien de lava, es ese testigo detenido (y que, como la lava, está por petrificarse) que mira las cosas que suceden. Y las cosas no es una mera generalización, sino al contrario: es las cosas mismas, los objetos, las menudencias con que la vida se adereza. Los poemas de Morábito comienzan con lo particular (el microscopio) y poco a poco se esponjan, se expanden –con la ayuda de una sabiduría dúctil– y terminan en lo universal (el telescopio). No obstante, ésta no es una poesía asertiva ni concluyente: su camino está tejido de preguntas y dudas, su herramienta retórica es el constante uso del tal vez. Escrito desde los espacios de la domesticidad y la costumbre (que en Morábito son novedosos cosmos), Alguien de lava es un libro que se convierte en cómplice de su lector, porque se confiesa, revela su hondo saber al expresar su ignorancia (virtud valiosa y escasa), va compartiendo su aprendizaje a media voz (y con buen ritmo) y termina por manifestarse –como sucede con la mayéutica socrática– como enseñanza. Tal vez lo que halle el lector, entre sus líneas, sea un discreto manual de vida.