El poema persiste: va de la embriaguez a la marcha que se ausculta; de la hora en que reposamos junto al fuego al día en que, embebidos, andamos por las calles como bandadas de ángeles sin paraíso. Vivimos aquí, en el tiempo, entre asentarnos y partir, entre el dominio único y las tierras baldías. Tentativa de ser, nostalgia estanciera: conato de extranjería.