A finales del otoño de dos mil ocho, algunos meses después de que apareció mi primera novela y que, contra todo pronóstico, esa misma primera novela hubiese recibido un premio literario, del que no sabría decir si fue para mí una merced o la ocasión de un derrumbamiento, a finales de otoño de dos mil ocho, pues, me encontré en la posición de escribir una segunda novela, para que la primera no fuera la última, y para que, por lo tanto, mi Gran Arte no fuera como una antífrasis, una farsa en esta vida que me había sido tan difícil de reconquistar, después de treinta años de errancia y, tengo que decirlo, de derivas patéticas, donde yo no hacía casi nada mas que chupar el veneno de la época, haya sido bajo la forma de drogas duras o simplemente de actividades culturales, cosas todas ellas que me habían trastornado la cabeza que todavía hoy encuentro secuelas con las que mi mente se derrumba de manera perenne sobre sí misma