En los parques y avenidas de Richmond, Boston, Nueva York y Baltimore, la sombra de Edgar Allan Poe avanza entre flores negras. Se desliza a través de puertas dimensionales a los tugurios y posadas derruidas. Sus ojos grises se imantan los poemas y sin tregua acudimos al rincón ácido de sus tumbas, donde las lágrimas se volatilizan en la substancia de los versos. Son la voz que lo arrastra hacia las resonancias de lo sublime; hubo otras mujeres, pero ninguna como ellas. El rostro de Edgar ya no es el mismo, cuando huérfano adolescente, enfrenta la muerte de Helen, su primer amor, y por las noches, en los efluvios de la melancolía, busca en la obscuridad los ecos de la tumba.